Venus

Nelle pagine giocose della Storia
vibrano i nostri nomi,
tra i sussurri degli amanti di sempre
(figli del canto, incanto d'amore).

E quando mi lascerai nel vento
tornerò alle grandi parole
che furono
e il senso assente del ricordo
scenderà greve
sulle antiche gesta.

In quel bacio che
un tempo mi vide morta,
risorgo oggi.

L'alchimista

Soffio sulla polvere,
la cera colante dal cielo
si posa
sulle lastre del Tempo.
Pietra filosofale è il tuo passaggio,
un risveglio,
panacea nell'incanto d'occhi sospesi
sul senso antico dell'amore.

Porpora e oro

Cos'è lo straniero

se non tu che t'avvicini

con nel sacco il tuo mistero?

Ho riempito gli occhi come giare

e di me farei pelle e saliva

da dare in dono.

Ma non posso, non oso!

Conosco la parola dei deserti,

la culla dell'oceano e il ritmo del colore,

eppure, straniero,

sulla tua voce si ferma la mia mente

come fosse il suono un ricordo d'amore.

Fuggi via!

Quale spezia cela il tuo sapore,

è l'orizzonte che disegna la tua mano?

Fuggi via!

Ché, meno ti bacio, più del tuo tocco

come folli

impazziscono i pensieri.

Gargoyle

Non nella fuga fugge quest'amore. Non tra i vicoli chiaroscuri del Barrì Gotìc, non nelle strade calpestate per caso, non nei percorsi studiati.
Sollevo lo sguardo al cielo.
Nel suo dolore di pietra se ne sta immobile da secoli, grigio, gelato, gotico, sgraziato.
Lo ammiro come fosse uno specchio.
Vinto da Dio, per sempre intriso nelle Sue pareti, in una smorfia dannata, straziato, si divincola verso un oblio di pace, privo di bene, d' amore. Tedio purché sereno.
Grida l'immenso, sibila nella notte, chiede un occhio non compassionevole, devastato tende il suo essere verso l'Altrove, verso in luogo onde il suo districarsi possa aver fine. Un altrove che non conosca smorfie, difformità, degrado.
Che esista un luogo dove deporsi, mettere a riposo i fremiti sottili dell'inferno. Che esista una Chiesa migliore.
In eterno legato alla Cacciata, radicato nel passato del Tempo, il gargoyle è come questo mio Amore.

Sulla sua testa, ignaro, espande le ali nella loro ampiezza e, pieno di sé, si lancia verso il verde delle foglie. Fiducioso appieno nel vuoto che lo accoglie, il pappagallo vola danzando sul grido immenso, sulla proiezione della pace disegnata nell'aria. Sulla palma altri sorridono al vento.
Il cielo di Barcellona è terso. Immagino la libertà.

Seppia

Le mie mani sono vecchie dame stanche
di obsoleti amori, mani bianche,
annoiate dai rossetti e dai foulard.

I miei occhi sono l'ocra del deserto
l'argilla e il fango, sono vele in mare aperto
sogni in sabbia di presente gioventù.

Le mie labbra sono fanciulle distese
sui tessuti, tra i cuscini, sulle sete
sole e deboli d'amore e di champagne.

Le mie dita sono l'ombra dei ricordi
dei profumi, delle note, degli accordi,
tristi del sentire di non saperti più.

C'era un uomo sulla soglia
veniva da paesi distanti.
Lo guardai, dissi: "Entra,
ho sorrisi per i tuoi canti"

C'era un uomo che danzava
sul palmo della mia mano.
Lo amai, dissi: "Resta,
non andartene lontano".

Maternità

Parola.
Scrigno, segreto, voce e canto.
Sublimazione.
Mi elevo a poeta,
racchiudo l'universo in questo pugno,
lo trattengo: io, gelosa come un'amante,
avida come dio.
L'infinito me.
Luce e genesi nelle mie dita
concepisco quest'amore,
evanescente,
su carta.

Foglie secche

Caldo è il respiro
l'odore della terra, filo d'erba
nel silenzio.
Malinconia tiepida
in questo giorno
che inala solitudine
e afose memorie.

Io, sola
nell'immensa arsura
del ricordo che in me dilaga,
evaporo e nel vento
il mio spirito si disperde.

Per sempre tua nell'eterno essere
cerco i tuoi occhi
a rincorrermi.

Non ci sei più.