Gargoyle

Non nella fuga fugge quest'amore. Non tra i vicoli chiaroscuri del Barrì Gotìc, non nelle strade calpestate per caso, non nei percorsi studiati.
Sollevo lo sguardo al cielo.
Nel suo dolore di pietra se ne sta immobile da secoli, grigio, gelato, gotico, sgraziato.
Lo ammiro come fosse uno specchio.
Vinto da Dio, per sempre intriso nelle Sue pareti, in una smorfia dannata, straziato, si divincola verso un oblio di pace, privo di bene, d' amore. Tedio purché sereno.
Grida l'immenso, sibila nella notte, chiede un occhio non compassionevole, devastato tende il suo essere verso l'Altrove, verso in luogo onde il suo districarsi possa aver fine. Un altrove che non conosca smorfie, difformità, degrado.
Che esista un luogo dove deporsi, mettere a riposo i fremiti sottili dell'inferno. Che esista una Chiesa migliore.
In eterno legato alla Cacciata, radicato nel passato del Tempo, il gargoyle è come questo mio Amore.

Sulla sua testa, ignaro, espande le ali nella loro ampiezza e, pieno di sé, si lancia verso il verde delle foglie. Fiducioso appieno nel vuoto che lo accoglie, il pappagallo vola danzando sul grido immenso, sulla proiezione della pace disegnata nell'aria. Sulla palma altri sorridono al vento.
Il cielo di Barcellona è terso. Immagino la libertà.