Seppia

Le mie mani sono vecchie dame stanche
di obsoleti amori, mani bianche,
annoiate dai rossetti e dai foulard.

I miei occhi sono l'ocra del deserto
l'argilla e il fango, sono vele in mare aperto
sogni in sabbia di presente gioventù.

Le mie labbra sono fanciulle distese
sui tessuti, tra i cuscini, sulle sete
sole e deboli d'amore e di champagne.

Le mie dita sono l'ombra dei ricordi
dei profumi, delle note, degli accordi,
tristi del sentire di non saperti più.

C'era un uomo sulla soglia
veniva da paesi distanti.
Lo guardai, dissi: "Entra,
ho sorrisi per i tuoi canti"

C'era un uomo che danzava
sul palmo della mia mano.
Lo amai, dissi: "Resta,
non andartene lontano".

Maternità

Parola.
Scrigno, segreto, voce e canto.
Sublimazione.
Mi elevo a poeta,
racchiudo l'universo in questo pugno,
lo trattengo: io, gelosa come un'amante,
avida come dio.
L'infinito me.
Luce e genesi nelle mie dita
concepisco quest'amore,
evanescente,
su carta.

Foglie secche

Caldo è il respiro
l'odore della terra, filo d'erba
nel silenzio.
Malinconia tiepida
in questo giorno
che inala solitudine
e afose memorie.

Io, sola
nell'immensa arsura
del ricordo che in me dilaga,
evaporo e nel vento
il mio spirito si disperde.

Per sempre tua nell'eterno essere
cerco i tuoi occhi
a rincorrermi.

Non ci sei più.

Senza fiato

Le immagini si spengono
incupiscono parole
versi che si spezzano
sulle mie mani di stoffa.

Tempo è goccia d'asfalto
colante dai miei occhi nudi
trasparenti e nudi
ciechi e nudi
i miei occhi
perla e fango.

Tempo gelido di Tempo
rende pietra e fumo
queste ore di balsamo e di lava
che incessanti dalla punta delle dita
scivolano via.

Tempo serra la bocca
in un morso muto,
lingua di cenere
e gola di fuoco.
E' di qua l'aldilà
portato dal Tempo,
dal Tempo!

Oh, bugiardo!
Tempo fanatico, terrorista
egoista, misero Tempo!

Chi sei dimmi,
ti presenterai o giungerai
vigliacco alla mia porta?

Vuota risuona l'eco del mio dolore,
stordisce le pareti,
mura piene di niente.

Chiedo un solo grido,
esausto,
dopo il silenzio.

Senso

Sfioro la seta di questa tenda
e a te giungo, sottile,
come un'ombra tra le pareti
della tua muta stanza.

Ancora,
scopro quella pelle d'argento
che tanto m'è cara
nel bagliore di queste notti assopite,
candide di luna.

Le tue lunghe mani seguo
perdersi su di te, tra le lenzuola,
poi dentro, lì,
dove il mio sguardo non vede né osa.

Contemplo il chiaroscuro delle tue labbra,
e lo dipingo, tra le pieghe morbide,
sui tuoi sospiri attesi mi muovo
e tra i tuoi gesti mi fermo e mi diletto.

Svanisco d'un tratto
come buio nella luce,
e nell'altrove rifuggo
impotente, costretto
dal ricordo di me.
Mi vergogno.

Io,
tutto vedo e tutto sono,
ogni cosa tocco e conosco,
corro fiero sul mondo, lo accarezzo,
e all'orecchio di Dio trascino la voce dell'Uomo,
io,
davanti a te solo,
resto.

Io.
Il Vento.

Prigionia

Piomba su di me questa notte
la sento scivolarmi sulla pelle, tra le gambe,
dove c'eri tu.
Come fiumi le tue parole
inondano ricordi solubili
disciolti in memorie di nebbia.

Lasciami nel mio prezioso tedio
non scucire questo corpo di pezza
lascia che sia la bambola
la bocca rossa
il tacco a spillo
e la tristezza,
lascia che sia lei
mia prigione e libertà,
mia amarezza.

Comprami per poco oro
amami alla follia
ma poi gettami lontano,
ti prego,
gettami via.

In questo letto fatto di seta
e fatto di niente,
sta una bambola
nuda e muta
che ama silente.

Grace

Mi siedo sull'orizzonte del cielo
Tra pensieri rarefatti
Attendo.
Alle spalle del Tempo, di là dal muro della memoria
Contemplo le grandi stanze e le danze dell'eterno.
Scende la Grazia su di me
Cala come foglia sulla mia anima liquida.
Il tempo dell'addio, lento,
Saluta.

Nel vago ricordo di te.